Животрепещущая тема

У многих моих друзей была замечена весьма наболевшая тема. Как и все пикантные, она приковывала тысячи сверкающих из тьмы глазок. 

Конечно же, Вы догадались, о чем я?)

Ах да, о самых простых и заурядных троллях.

Кто-то пытается классифицировать гадиков, кто-то предпринимает попытки постичь весь фрейдизм ситуации, а кто-то изучает тайны тонкого искусства войны.

Предлагаю зарыть томагавк, и проявить себя с лучшей стороны.

Вспомните, как Вы ведете себя с людьми, у которых случилось горе? Вы сочувствуете им, сопереживаете, стараетесь понять, когда они бьются в конвульсиях истерики от невозможности и беспомощности перед необратимостью, совершают неожиданные поступки, или просто выплескивают горькую злобу ощущения неизбежности. 

Вы понимаете, что это безмерные страдания, переполняющие их душу, больше не могут ограничиваться ее стертыми берегами, шторм и буря вырываются наружу, сметая все на своем пути. В такие моменты они сами не свои, возможно, это уже не те люди, что были прежде. Что-то в них хрустнуло, надломилось со скрипом скорби, а может и сломалось, как маленький мостик тверди над скалистым обрывом, что качается на ветру, не давая упасть в пучины бездны.

Что-то оказалось навеки утерянным, что-то любимое, дорогое, какая-то заветная часть себя. Чувство, когда в душе умирает ребенок, оставляя последнее дыхание нежности в терзающее напоминание о том, чего не вернуть. 

В ней остается только больной и немощный старик, искалеченный ветрами жизни. Старик, которому некуда идти, которого никто не ждет, и нет у него пристанища на всем белом свете. Он сворачивает в клубок, мечтая превратиться в точку, в ничто, обнимает бессильными руками болезненную худобу коленей. Он заперт в этом душном чистилище, где стены беспрестанно транслируют каждое ужасающее мгновение, будто кто-то за ними смакует тлеющий вкус его страданий. 

Вначале он сопротивляется, раздирает путь наружу, ломая ногти, бьется о неприступную тюрьму памяти, разбивая руки в кровь. Кричит… Если бы только звук мог ломать стены… 

После,  падает измученной ветошью, прощаясь с последними силами, а затем и с надеждой. Она уходит не одна, забирает все светлое с собой. И вот, путеводный маяк веры уже не блестит в глазах…

Медленно сходя с ума, он начинает верить, что заслужил каждый гвоздь, пронзающий его тело. Бессмысленный взор в никуда, будто он уже не здесь, делает мертвенный лик ужасающим. Он сдался, но это не принесло облегчения: вместо бушующего пожара, еще недавно охватывающего его, теперь он вынужден коптиться в его удушающем призраке, испещренный ранами, которые никогда не заживут. 

Дворец памяти станет его склепом, где он будет погребен заживо.

Останется только вопрос: «за что!!??». Старик не получит ответа. Никогда. 

Череда смертей в одной истории, как матрешки, наполняют друг друга новой пронзительной агонией. Так выглядит необратимость.

Не говорите, что Вам это не знакомо, что Вы не чувствовали себя так, хоть на миг. Я не поверю. 

Каждый, хоть немного живой, испытал или испытает эту острую боль, впивающуюся тысячей игл под ногти. Такова злая шутка мироздания. Испытание? Наказание? Усмешка? Решайте сами.

И каждый справляется с этой тяжкой ношей как может…

Кто-то разделяет груз с близкими людьми, кто-то забывается в любимом деле…  Другие прогоняют зиму из души теплыми весенними лучами. У иных боль выходит океаном слез, омывая сознание. Есть те, кто кропотливо залатывает старые раны, собирает мир по крупицам…

Все они находят спасение. Свое спасение. Находят место, где их ждут и залечат раны. Находят новую реинкарнацию, их старик встает с колен и взращивает маленькое дитя веры. Однажды, его боль превращается в цветы, что вдыхают жизнь в пустыню. И вскоре о ней уже не вспомнят, не  узнав ее в волшебной долине грез…

Это долгий путь, но он станет короче, если разделить его.

Если человек злится, значит, он несчастлив. Именно сейчас или уже давно… Он хочет что-то сделать и не знает с чего начать. Бессилие порождает бессмысленные поступки. 

Счастливые люди понимают, что он не там ищет, что не в чужом горе живет его счастье, что зря он ищет ребенка своей души на костях и пепелище. Но взор страдающего затуманен сильнейшей болью, возможно, для него эта возможность кажется единственной.

В каком-то смысле это мольба о помощи, безмолвный крик, вырывающийся из страшной пещеры его истерзанного сердца. 

И мы не вправе злиться на такого человека… 

Ведь мы бы хотели, чтобы и нас услышали, когда нам было плохо?

Поговорите с ним по душам, может, Ваше понимание станет для него началом спасения. Поддержите его, ведь он еще так слаб. Он будет противиться, как раненный зверь, еще помнящий руку его сломившего, будет чувствовать в Вас врага, и ранить так больно, как только сможет, чтобы хоть кто-нибудь понял, как нестерпима его агония, чтобы никто не посмел причинить ее снова. 

Но Вы не должны сдаваться, как не сдались, когда прошли сквозь терн своих мучений. Пожелайте ему счастья, подарите немного душевного тепла. Иногда хватает первой весенней птички, чтобы ледник начал таять. Ваше терпение и доброта могут дать трещину в его склепе, где минута заточения длится вечность. Бывает, хватает одного осознания, что в мире есть место человечности и милосердию, одной возможности вспомнить, как выглядит свет, как сладки его прикосновения. Этот маленький огонек выведет его из тьмы, выстланной битым стеклом. 

Просто поверьте в них и подайте руку.

Это такая мелочь для спасения мира…

  (Понятия не имею, кому принадлежат эти замечательные работы, если подскажите, обязательно подпишу)

  

А с Вами такое бывало?

Я буду Вам благодарна, если Вы поделитесь этой записью:

Подписаться на обновления блога